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"Ce misérable novembre. Le ciel si bas, si gris. Comme si la tristesse, elle même désabusée, avait décidé de ramper sans conviction au dessus de la ville déjà à genoux pour fuir vers le sud fantasmé. Quoi faire si ce n'est de s'accrocher à la bouée, revenir aux origines? Ne pas pleurer. Ou discrètement, surtout pas devant les enfants...."